miércoles, 23 de octubre de 2013

Vuelo de dragona

Una hermosa dragona roja planeaba por encima de un tren, sus escamas a 285 por hora. Quién le iba a decir que viajaría así de rápido en el sueño de un pasajero. De repente su vuelo tembló y con estupor comprobó que sus alas comenzaron a transparentarse.

La dragona las batió con furia mientras un ruido en el vagón despertaba al pasajero de su sueño y el resto de su cuerpo se desvanecía. Iba a desaparecer para siempre. 

Y sin embargo, un instante antes de que su última escama se borrase, una niña miró la línea del horizonte a través de la ventana del vagón de cola. Al principio confusa y luego entusiasmada, descubrió el cuerpo rojizo y poderoso de una dragona volar en paralelo al tren. 

La madre le ofreció unos auriculares a la niña. 

–Pareces aburrida, ¿no prefieres ver la película que ponen? 

Entonces la dragona arrojó un beso de fuego e hizo sus mejores piruetas. 

–No. 

domingo, 6 de octubre de 2013

Equidistantes

La muchacha de rizos pelirrojos devoraba los bíceps del camarero que, enamorado, le preparaba un capuccino al universitario taciturno de la esquina el cual a su vez no se atrevía ni en sueños a desenredar con su mirada la melena pelirroja de la muchacha apoyada en la barra. 

lunes, 8 de julio de 2013

Suicidios cotidianos IV

–Porque es romántico –me defiendo. 
Pero llevas razón. No hay nada romántico en esta vela con forma de fruta que quema el aire entre las dos. Ni en esta cena que seguramente nos sentará mal. Ni tampoco, tienes razón, en este empeño mío de invitarte al restaurante donde celebramos nuestro primer aniversario. Seguramente lo nuestro sea ya pavesa y ceniza. Por eso me inclino sobre la mesa. 
–¿Qué haces? –preguntas desde el otro lado. 
Soplo la estúpida fruta de fuego y las mariposas del humo vuelan entre las dos. Sus alas emborronan nuestros rostros.

viernes, 5 de julio de 2013

Suicidios cotidianos III

La acróbata avanzó por la cuerda. De pronto, se quedó mirando la retícula del suelo bajo sus pies. El pavimento podría ser ese dibujo con el que de niña le hacía la autopsia a la realidad. O un galimatías como aquel con que esbozaba chicas en la adolescencia. Así era el vacío a 100 metros de altura, un espejo de los sueños. Nada le impedía abandonar la cuerda y abrazarlos. Nada en principio. Nada salvo el público, que aplaudía sin compasion ante el espectáculo de una vida en equilibrio.

jueves, 4 de julio de 2013

Suicidios cotidianos II

Su asesino no la apuñaló 37 veces con su cuchillo de caza. Tampoco disparó sobre su cuerpo cuando tuvo la oportunidad. Ni la degolló, ni la decapitó, ni la asfixió. Su asesino se limitó a sentarse a la mesa de la cocina frente a ella y abrir el periódico con indiferencia. Cenó en silencio y esa noche durmió a su lado como siempre, sabiendo que todo es cuestión de método y que no es necesario llegar al extremo de apretar un gatillo para convertirse en el asesino de alguien.

miércoles, 3 de julio de 2013

Suicidios cotidianos I

El perro se topó con la calzada donde menos la esperaba ya, en el cruce perfecto que formaban su deseo de no atravesarla y la necesidad de estar al otro lado. Fue ese debate y no el coche plateado a 150 kilómetros por hora el verdadero elemento mortal de aquel desenlace.

lunes, 17 de junio de 2013

Diario de un emigrante (5 de 5)

Era obligatorio quejarse en aquel país. La falta de motivos no era excusa. Había quien lo hacía a la perfección, con muecas distinguidas, casi señoriales. La queja más elevada era contundente y dejaba sin réplicas al interlocutor. Incluso los felices se quejaban. Los veías por la calle mordiendo disimuladamente un limón para hacer acopio de disgusto. Pero los muy felices no engañaban a nadie, sus quejas eran alegres, y al poco emigraban a otro país.

Nota: gracias a  LP por ayudarme a publicar esto.

domingo, 16 de junio de 2013

Diario de un emigrante (4 de 5)


No había fronteras así que nunca supe en qué momento entré en ese país. De repente, vi sus habitantes desdibujados en una calle como volutas de un humo incierto, y me acerqué a ellos para preguntarles. Ninguno pudo precisarme nada. Sus palabras se disolvían en los labios antes de ser pronunciadas y en medio de tanta vacuidad llegué a cuestionarme si eran reales o no. Debían de serlo porque al poco se congregaron todos alrededor mía, fascinados por mi definición corporal. Y me hicieron su rey, lo más definido que nunca jamás hicieron.
Yo, sin embargo, no tardé en aburrirme de aquel lugar sin contornos ni contrastes. Y emigré a otro país.
...aunque a veces me pregunto si llegué a abandonarlo.

Nota:  gracias a LP por ayudarme a publicar esto.

sábado, 15 de junio de 2013

Diario de un emigrante (3 de 5)


Era fundamental tomarse las píldoras para poder entrar en aquel país. Dos azules en el control de pasaportes, una blanca en la puerta de embarque y, a partir de ahí, una roja cada 20 minutos.
Y cómo olvidarlo. Cada nada infinidad de carteles se iluminaban en las calles y lugares públicos. “Dindondín. Píldora roja”, atronaba también la megafonía en el interior de los edificios. Entonces yo dejaba a un lado lo que estuviera haciendo y sacaba mi cajita de pastillas rojas. Y como yo, nadie sabía a ciencia cierta por qué las tomaba y tampoco nos atrevíamos a prescindir de ellas.
Supe que me había adaptado un día en que me vi aguardando con una paciencia calculada la señal del minuto 20. Así, quieto, como el resto de los ciudadanos con sus cajitas de pastillas abiertas y listas. Sólo importaba ese momento. El resto, qué más daba. Y entonces decidí emigrar a otro país. 

Nota: gracias a LP por ayudarme a publicar esto.

viernes, 14 de junio de 2013

Diario de un emigrante (2 de 5)

En aquel país al poco de nacer tenías que elegir hacia dónde mirar. Había quien miraba hacia abajo y sólo le preocupaba tropezarse con las piedras del camino. Luego estaba quien optaba por mirar hacia arriba y rara vez veía al de al lado. La inmensidad del cielo le hacía sentirse diminuto y solitario. Y por último también, estaban quienes habían decidido mirar al frente. A estos les costaba trabajo tener sueños o no tropezarse. Sin embargo, viendo al resto dar tumbos, se sentían dueños de la razón. Yo, que podía mirar en esas tres direcciones, supe de inmediato que todos llevaban razon. También, que vivían instalados en verdades irreconciliables. Y entonces, emigré a otro país.

Nota: Gracias a LP por ayudarme a publicar esto 

jueves, 13 de junio de 2013

Diario de un emigrante (1 de 5)

Llevar tacones era señal de clase en aquel país y llevar zancos, sus hermanos mayores, el emblema superlativo de la distinción. Yo llegué a estas tierras en zapatos planos y nunca conseguí integrarme. Me descartaban de las entrevistas de trabajo. No daba la talla, decían. 
“Ni unos míseros centímetros de alzado”, se lamentaba una recruiter de dos metros y medio. Entonces comprendí que la gente como yo, de zapato plano, cómodo y funcional, no llegaba muy alto allí, y por tanto tampoco muy lejos. Y emigré a otro país.

Nota: Gracias a L.P. por ayudarme a publicar esto.